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    巴桑笑得像刀刃磕碰碗沿：“名单上没你，你就不算人。不算人，谁都能拿你当垫脚石。”

    这话比山风更冷。昂旺听见胸腔里那点侥幸被冻裂。他望向告示墙新贴的公示，纸角被风掀起如刀片。“无籍清查”四字墨迹浓重，浓得像烙在额头的印。

    他忽然懂了：这一整套规矩，与他来的那个时代并无本质不同。只是此地更坦诚——不屑披文明的外衣。

    “那我该怎么活？”问得很轻，怕声音也被记档。

    巴桑没立刻答。他耸动鼻翼嗅风，像在嗅买卖风向：“逃？你跑得过驿马？跑得过通缉令？想活，就得让人需要你。需要到不得不替你落一笔。”

    需要。落一笔。

    昂旺将二字咬进牙关。现代人的思维习惯又冒头：把需求当交易，把交易当契约。可此地的契约不是签名，是印章，是担保人，是能把你从“草绳”换成“红绳”的那一下画押。

    他被差役押下脚道，拐进八廓街。街口酥油灯烟浓得化不开，藏香辛辣呛鼻，牛粪火的暖意刚贴上脸就被风扯碎。摊贩吆喝声里裹着诵经音，铜铃乱响，像暗处有人在盘账。

    一个朝圣者突然在转经道边瘫倒，额头尚未触地，整个人已软成棉絮。人群围拢，七嘴八舌，咸茶的热气混着汗味扑来。有人掐他人中，有人要灌冷茶——慌乱间反堵了他气息。

    昂旺伸手拦住：“别灌冷的！”

    “你是什么人？”门房僧札西挡在前面，僧衣沾着药渣，冻红的手指却稳如磐石，“敢在八廓街放肆？”

    昂旺抬眼，看见对方胸前那串磨得发亮的木念珠。药王山门房僧，札西。

    他不争辩，只抛出最短促的价值：“他喘不上气。看唇色。你要让他在山门前咽气？”

    札西鼻翼微动，嗅到朝圣者口鼻间酸甜的呕味，又嗅到人群汗酸。蹲身瞥了眼，眼神变了——不是慈悲，是算计：山门前死人，告示墙就多行字；多行字，就多份麻烦。

    “散开。”札西低声对众人道，敬语里藏锋芒，“诸位善信，留些风气，莫围成铁桶。”

    昂旺趁机抬高朝圣者肩头，侧转其躯。粗布袍湿冷，底下骨头硌手。喘息仍短促，却不再有“咯咯”窒音。手背忽被触碰——札西递来只温热木碗，碗中淡咸茶汤腾起白汽，苦味压下舌根的慌。

    “随我来。”札西说。

    八廓街药铺门槛高耸，木面被无数脚底磨出包浆。门内药味汹涌，苦得发涩，混着酥油膏的腻，像将人从街市喧嚣拽进另一套规矩。柜台后悬挂一排小布袋，袋口系红绳，绳上缀着朱砂印泥点——每袋药都像份微缩文书。

    老医官阿旺曲扎坐于火盆旁，盆中火光映进他眼底，如古铜生晕。札西低声禀报两句。老人抬眼，先看昂旺的手，再瞥向他微鼓的袖口。

    “旧印还留着？”他问。

    昂旺不答，只将袖口压得更紧。

    阿旺曲扎也不迫问。他用那种迂回的话术，把拒绝裹进关照里：“若真是尧西家人，何必惧印？若不是，更该惧。”

    札西在一旁冷声插话：“朗孜厦的官差刚来过。说此人明日卯时必须到堂。否则，连药铺也要受盘查。”

    一句话压低了满室药香。昂旺听见火盆里牛粪噼啪作响，像在焚尽他最后一丝侥幸。

    阿旺曲扎轻叹，如翻过页残旧典籍：“想活命，先学会把性命写成对别人有用的字句。”

    他抬手示意。札西从柜台底摸出张对折的账纸，纸面硬挺，边缘起毛，触感像摸到未写完的判词。纸面列着歪斜的数字与货名，墨迹尚新，背面却黏着片灰黄纸屑——纤维粗粝，带股刺鼻草腥。

    未等昂旺看清，那页纸已塞进他掌心。掌心的温热瞬间被纸张的阴冷吸尽，像有人将誓言烙进皮肉。

    一页生死账簿按入掌心，纸缘冰冷如铁铸的誓言：‘明日卯时，朗孜厦应卯。你的名字，得自己写进去。’

    　　


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